Posts com a tag: crônicas e contos

Os dedos são os braços pelos quais as mãos se abraçam à procura de proteção. No aperto o corpo sabe que encontrou abrigo, acalenta-se e se envolve, entrega-se porque sabe que possui o direito de se fortalecer.

Mãos se unem para abençoar, mãos se unem para buscar forças, mãos se unem para passar confiança, mãos se unem para evitar quedas e para guiar caminhos, mãos se unem para construir correntes, para orações, para dançar cantigas, valsas, forrós e tangos.

As mãos são os laços pelos quais os homens se amarram, as unhas são as promessas não ditas e os calos são as dores não choradas. Em cada fiapo e em cada cutícula escondem-se segredos e juras, tantas juras quanto as linhas que marcam estes dedos. Nas palmas, que ciganas tentam decifrar, a esperança de segurar amores e futuros vãos. Cada homem, uma digital, na certeza da singularidade, na certeza de ser único no mundo.

Quando duas digitais se encontram e se encantam, são estas mesmas mãos que se unem para formar o que os homens apelidaram de amor; são estes mesmos dedos que se coroam para o que se diz eternidade. Benditos sejam os homens que, entre tantas digitais, encontram aquela lhe ampara.

Amanda nunca entendeu a ordem como as coisas acontecem. Ela sempre achou que a vida era uma bagunça danada e que a mãe dela não podia reclamar da sua pontualidade justamente por isso. Nos últimos dias, ela andava reparando como tudo costuma vir exatamente na hora errada.

Por exemplo, Amanda sempre desejou passear na praia com suas meias azuis, mas a viagem para praia chegou exatamente dois dias depois de Amanda perder suas meias. E ningu̩m nem podia argumentar dizendo que esse era um caso raro, porque ela tinha uma grande lista de casos assim, todos recentes Рe dolorosos.

Agora ela começava a se perguntar se a culpa era dela, que costumava planejar coisas distantes, ou da vida mesmo, que gostava de rir da sua cara pelos cantos.

Quem é que pode saber?..

É noite, madrugada. Na surdina ela se levanta, se move paulatinamente. Na ponta dos pés alcança o trinco, abre devagar. O rangido é baixo e longo… baixo e longo… baixo, quase um sussurro. Alguém se mexe no quarto ao lado. Estanca. Ouviram? Alguns segundos de respiração presa. O silêncio retoma a escuridão.

A pouca luz – quase uma vela – ilumina o caminho: um celular. Tempos modernos; apetrechos modernos; contos não tão modernos. Ela continua. Os pés dançam, os olhos piscam e o coração nunca pára.

Algo arranha o teto. O mundo é dos ratos; dos homens, dos medos. O mundo é da gente, mas sempre é mais dos outros. O medo também é da gente, mas também sempre é mais dos outros. Ela continua.

A porta. Longe a porta está, parada, esperando. A porta sempre espera, ainda que não seja percebida, ainda que não esperemos que ela nos espere lá. A porta raramente se abre sozinha e, por isso, ela continua.

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