É noite, madrugada. Na surdina ela se levanta, se move paulatinamente. Na ponta dos pés alcança o trinco, abre devagar. O rangido é baixo e longo… baixo e longo… baixo, quase um sussurro. Alguém se mexe no quarto ao lado. Estanca. Ouviram? Alguns segundos de respiração presa. O silêncio retoma a escuridão.
A pouca luz - quase uma vela - ilumina o caminho: um celular. Tempos modernos; apetrechos modernos; contos não tão modernos. Ela continua. Os pés dançam, os olhos piscam e o coração nunca pára.
Algo arranha o teto. O mundo é dos ratos; dos homens, dos medos. O mundo é da gente, mas sempre é mais dos outros. O medo também é da gente, mas também sempre é mais dos outros. Ela continua.
A porta. Longe a porta está, parada, esperando. A porta sempre espera, ainda que não seja percebida, ainda que não esperemos que ela nos espere lá. A porta raramente se abre sozinha e, por isso, ela continua.
